Esquadros

Eu ando pelo mundo prestando atenção
em cores que eu não sei o nome
cores de Almodóvar
cores de Frida Kahlo, cores
passeio pelo escuro

Yo ando por el mundo prestando atención

a colores que no sé su nombre

colores de Almodovar

colores de Frida Kalho, colores

paseo por lo oscuro

Eu presto muita atenção no que meu irmão ouve
e como uma segunda pele, um calo, uma casca,
uma cápsula protetora
eu quero chegar antes
pra sinalizar o estar de cada coisa,
filtrar seus graus

Yo presto mucha atención en lo que mi hermano oye

y como segunda piel, un callo, un caparazón

una cápsula protectora

yo quiero llegar antes

para señalizar el estado de cada cosa

quitar sus categorías

Eu ando pelo mundo divertindo gente
chorando ao telefone
e vendo doer a fome dos meninos que têm fome

Yo ando por el mundo

llorando en el teléfono

y viendo con dolor los niños que tienen hambre

Pela janela do quarto
pela janela do carro
pela tela, pela janela,
quem é ela, quem é ela?
eu vejo tudo enquadrado
remoto controle...

Por la ventana del cuarto
por la ventana del auto

por la pantalla, por la ventana

yo veo todo encuadrado

remoto control...

Eu ando pelo mundo
e os automóveis correm para quê?
as crianças correm para onde?
transito entre dois lados de um lado
eu gosto de opostos
exponho o meu modo, me mostro
eu canto para quem?

Yo ando por el mundo

¿Para qué corren los autos?

¿Para dónde corren los niños?

transito entre dos lados de un lado

me gustan los opuesto

expongo mi manera, me muestro

¿Para quién canto?

Pela janela do quarto
pela janela do carro
pela tela, pela janela,
quem é ela, quem é ela?
eu vejo tudo enquadrado
remoto controle...

Por la ventana del cuarto
por la ventana del auto

por la pantalla, por la ventana

yo veo todo encuadrado

remoto control...

Eu ando pelo mundo
e meu amigos, cadê?
minha alegria, meu cansaço
meu amor, cadê você?
eu acordei
não tem ninguém ao lado

Yo ando por el mundo

¿Mis amigos dónde están?

¿Mi alegría, mi cansancio

mi amor dónde están?

Me acordé que no tengo a nadie a mi lado

Pela janela do quarto
pela janela do carro
pela tela, pela janela,
quem é ela, quem é ela?
eu vejo tudo enquadrado
remoto controle...

Por la ventana del cuarto
por la ventana del auto

por la pantalla, por la ventana

yo veo todo encuadrado

remoto control...

Noche de verano

Es una hermosa noche de verano.

Tienen las altas casas

abiertos los balcones

del viejo pueblo a la anchurosa plaza.

En el amplio rectángulo desierto,

bancos de piedra, evónimos y acacias

simétricos dibujan

sus negras sombras en la arena blanca.

En el cénit, la luna, y en la torre,

la esfera del reloj iluminada.

Yo en este viejo pueblo paseando

solo, como un fantasma.

Antonio Machado

Mágica Varanasi

Ciudad sagrada,

compuesta por fiesta y muerte,

Trompetas y tambores

nos guiaron hacia un lugar incierto,

a tientas fuimos a su encuentro.

En una calle estrecha,

se estaba llevando a cabo una fiesta,

en la cual súbitamente y sin quererlo,

ya eramos parte.

El Nacimineto de Kenia

En el principio, cuando la tierra aún era plana y estaba rodeada por los siete océanos y en sus siete cielos no se diferenciaba la luz de la oscuridad, antes de que existieran los colores y el sonido, cuando la tierra sólo estaba poblada por los dioses, las sensaciones y las ideas abstractas, se dice que un día en el que todos los demas planetas estaban alineados con el sol y con todas las lunas de saturno, la Pachamama tomó tres gotas de agua de los siete océanos y la mezcló con tierra para crear barro. Ese barro lo mezcló con carbón que había quedado de cuando el Primer Gran Fuego arrasó las montañas. Con el barro logró ablandar el carbón y asi, de la energía de los tres elementos, la Pachamama formó una figura a su semejanza.

Yavhé le sopló aire a la figura y así cobró vida.

Amon Ra la tocó con un rayó y le dió el don de la curisidad.

Buddah le dió la razón.

Todos los dioses griegos la visitaron y le dieron un obsequio: Venus le dio belleza, Afrodita inteligencia y Cronos le dió tiempo eterno.

Sopló un gran viento rojo y asi nacieron los colores y el sonido y ellos antelaron el nacimineto de Kenia. Todas las fuerza del planeta y todos los dioses de los hombres colaboraron en su creación, y por eso ella no pertenece a ninguno sino que le pertenece a la tierra y a todas las energías que mueven el mundo.

Y Kenia creció y conoció todos los territorios. Se cree las huellas de sus primeros pasos se pueden ver en el salar de Uyuni, que con sus primeras lágrimas se formó el lago Tititaca, que los besos perdidos de algún amor cayeron estériles sobre el océano para formar un archipeálogo en lo que hoy es Pánama. Se dice que una vez, discutiendo contra algunas de las pocas ideas abstractactas que aún poblaban la tierra, pegó un golpe tan fuerte que llegó hasta el centro del mundo - que para ese entonces ya era redondo - y así surgió el Volcán Pacaya. Se cree también que una vez se tiro a dormir y de ese lugar surgió tanta vegetación y tanta vida que hoy se llama el Amazonas.

Mucho se dice sobre Kenia, que hasta el día de hoy sigue caminando por el mundo, dejando tras de sí nuevas maravillas, que algunos discuten que ya estaban, mientras otros juran que fueron creadas por ella.

Danza en el desierto

Desierto de Thar (India)

Fusión de mundos

"La mejor forma de conocer el mundo es hacer amistad con el mundo. Existe una conexión entre nuestro destino personal y la presencia de miles de personas y cosas de cuya existencia no sabíamos o no sabemos nada y que pueden influir, de hecho influyen, del modo más asombroso, en nuestra vida y su desarrollo, de tal forma que, al menos por nuestro propio interés deberíamos esforzarnos en conocer no sólo lo que está aquí sino también lo que está allá, en algún lugar a gran distancia en nuestro planeta.”

Ryszard Kapuscinski (Periodista e historiador)

Freddy

Ex miembro de una banda no consigue adaptarse

La primera vez que vio un deportado, uno de Los Ángeles, Freddy se quedó impresionado por sus tatuajes –y por el respeto que todos le mostraban. Ese hombre se veía distinto a los otros. En los años noventa empezaban a llegar al país los primeros salvadoreños deportados de Estados Unidos por su actividad en las pandillas angelinas. Nadie imaginó, entonces, lo que estaba empezando.

Con 21.000 kilómetros cuadrados, El Salvador es el país más pequeño de América Central. En los setentas y ochentas, miles y miles de salvadoreños emigraron ilegalmente a los Estados Unidos: huían de la guerra o del hambre de la guerra odel hambre habitual. La mayoría se instaló en Los Ángeles. Les costó mucho trabajo adaptarse a la ciudad: enorme y desconocida. Sus hijos no encontraban un espacio propio –y, muchas veces, sufrían la violencia de las pandillas de sus barrios: uno de los rasgos distintivos de la cultura urbana contemporánea. Con el tiempo, salvadoreños integraron –y eventualmente lideraron– dos pandillas que serían poderosas: la Mara Salvatrucha-13 y la Calle 18. Mara, dicen, viene de marabunta: una invasión de hormigas descontroladas, asesinas.

Las maras eran un modo de armar una sociedad propia, alternativa a esa sociedadque los rechazaba o desdeñaba. Frente a la incertidumbre de lo nuevo y hostil, las Maras eran una reivindicación del origen y se convirtieron en una forma colectiva y organizada de mantener una identidad común. Las maras prosperaron: las autoridades locales se preocuparon, y empezaron las deportaciones. Los pandilleros –chicosinmigrantes– fueron obligados a volver al país de sus padres, un país que muchos de ellos no conocían, y trajeron una cultura muy particular. En San Salvador ya había pequeñas pandillas barriales, pero sus enfrentamientos empezaban con el break dance y terminaban, si acaso, a cuchilladas. Los deportados de la MS y la Calle 18 introdujeron las armas de fuego, los pantalones baggy, las cabezas rapadas, los tatuajes, muchamás crueldad –y ciertos criterios “empresariales” que fueron convirtiendo a las pandillas en grandes unidades de negocios.


En esos días Freddy tenía diez años y en su casa no había discusiones, peleas, golpes, como en las otras casas vecinas: su madre no tenía con quién. Su madre solía contarle que, cuando él era un bebé, su padre había tratado de parar a un amigo que le pegaba a su mujer y que el amigo lo cosió a cuchillazos y que su padre se desangró solo, tirado en la calle hasta que se murió –pero Freddy nunca supo si su madre le contaba la verdad.

Freddy no iba mucho a la escuela. Su madre lo mandaba pero a él no le parecía importante asistir a clases. Casi siempre se escapaba y se iba por ahí. Su madre trabajaba todo el día limpiando las casas de otros, y sus dos hermanas, que lo cuidaban, lo consentían y lo hacían sentir un perrito faldero. Sus vecinos lo trataban de cobarde, maricón. Cuando cumplió once años, Freddy decidió que había llegado el momento de demostrarles que él podía valerse por sí mismo. Dice que se unió a Las Maras para formar parte de una institución poderosa y respetada.

–En mi barrio había unos muchachos que se habían unido a la Mara y todos los respetaban. Los muchachos usaban drogas, robaban, les tenían miedo. Y yo empecé a andar con ellos, así me respetaban a mí también.

Los muchachos eran parte de la Mara Salvatrucha, y lo hicieron esperar años hasta que por fin lo aceptaron: ese día, cuatro de sus compinches le pegaron duro durante trece segundos. Freddy tenía catorce años: si lloraba o se quejaba no lo aceptarían. Freddy aguantó, y empezaron a llamarlo Kruger. Desde ese día fue uno más de la pandilla, un homeboy o homie.

–Ellos eran mi familia, la gente que te quiere, que te cuida, que se va a jugar la vida por vos. Y me enseñaron cosas buenas: a respetar, a ser unido, solidario. Y también cosas malas: a robar, a matar, a usar drogas, a venderlas.

El rápido crecimiento urbano, en combinación con la crisis económica y las institucionesdébiles, contribuye a la violencia de los jóvenes y el crimen.


La primera vez que tuvo que clavar un cuchillo en un cuerpo, Kruger dudó: habían emboscado a uno de la 18 porque tenían que vengar algo – siempre había alguna venganza que cobrarse – y un amigo le dijo que lo pinchara. Kruger se acordó de esas películas donde parecía tan fácil, pero no pudo hacerlo. Uno de sus homies le empujó el brazo hacia la carne ajena –y después volvieron a tratarlo de cobarde y maricón. Nunca más volvió a dudar. Del pegamento y la marihuana pasó al crack y la cocaína, perdió la compasión y la piedad, se tatuó el cuerpo con los emblemas de su “barrio” –su pandilla.

–Los tatuajes son para decir que voy a estar ahí para siempre, que no voy a traicionar. Y que yo no niego a mis amigos, no me niego a mí mismo: si un enemigo me para por la calle, yo no puedo decir que no soy MS, porque lo tengo escrito ahí.

La pandilla es una entidad territorial que basa su identidad en el enfrentamiento permanente contra la pandilla enemiga: debe mantener el control de su barrio –golpear o matar a cualquier intruso que aparezca– por orgullo y para poder seguir usándolo para sus negocios de extorsión y venta de drogas. Para los homies, salir de su territorio a cualquier otro lugar de la ciudad era un peligro, una verdadera operación militar: los enemigos podían aparecer y atacarlos en cualquier momento. Y sus códigos estaban hechos de violencia: para ganar “respeto”, cada cual debía demostrar su valor –o su “locura”: Kruger hablará todavía, con respeto, de un homie que quemó viva a su cuñada.

–¿Tenías miedo de que te mataran?
–No, yo pensaba más en mi pandilla que en mi vida. No tenía hijos, no tenía nada, lo único que me importaba era mostrarle a mis homies que era malo en serio, que me podían confiar. Yo nunca pensé que iba a vivir, sabía que me podían matar en cualquier momento y nunca pensé qué iba a hacer más adelante. Yo nunca pensé llegar a esta edad. Nada más pensaba qué voy a hacer dentro de diez minutos, ya se me está acabando la marihuana, tengo que ir a buscar.

Ahora Freddy parece mucho mayor que sus 26 años: también tiene la sensación de que ha vivido siglos pero ahora cree que quizás “llegue a viejo, a los cuarenta, a los cincuenta”. Aquellos años en la vida de Kruger están llenos de historias silenciadas –y puntuados por amigos muertos.
Kruger era completamente adicto al crack: pasó temporadas en la prisión y salió. Un día un homeboy muy querido lo buscó para que lo acompañara a una pelea; Kruger no fue porque estaba pasado de droga y su amigo se murió desangrado: la policía, cuando lo detuvo, no quiso llevarlo al hospital. Esa noche Kruger decidió dejar el crack: pensó que era una forma de conseguir que la muerte de su amigo sirviera para algo.

A fines de los noventas Kruger se acercó a una organización de “pandilleros no activos” que se llama Homies Unidos e intenta sacar a los muchachos de la violencia: allí, Ringo, uno con fama de duro, le hizo pensar que estaba equivocando su camino. Ringo también murió después, baleado, pero en aquellas reuniones Kruger conoció a una enfermera, se juntó con ella, tuvieron un hijo, y tres años después una hija.

Por momentos se apartaba de la calle; por momentos volvía. A veces su hijo le pedía un dulce, un refresco y Freddy no se lo podía comprar y se desmoralizaba; no conseguía trabajo, no tenía dinero –y salía a robar: si había robado para drogas, decía, cómo no iba a robar para su hijo. La reinserción de los maras es difícil, y Freddy tenía –tiene– su pasado tatuado en la piel.

–Cuando estás manchado no te quieren dar trabajo, te tratan mal, no te dejan volver. Si hasta hicieron una ley que pueden detener a cualquiera que tenga tatuajes de pandilla, aunque no esté haciendo nada.

En 2003 el gobierno salvadoreño dictó una “ley de Mano Dura” que permitía detener acualquier tatuado y juzgar a menores de edad. La ley fue declarada inconstitucional. Mientras tanto, las maras se desarrollaron: se extendieron a los demás países de América Central y se calcula que ya son unos cientos de miles. Cobran “protección” a vecinos, comerciantes y transportistas, y se supone que son muy activos en el tráfico de drogas, armas y personas a través de las fronteras. La internacionalización les permite escapar a los países limítrofes – donde sus compañeros de las mismas Maras losrefugian– o, para ciertas operaciones, convocar pandilleros de esos países, que la policía local no conoce. En 2005 El Salvador se convirtió en el país con mayor proporción de homicidios de América Latina: 54,7 por cada 100.000 habitantes. El gobierno dice que dos tercios de estos asesinatos vienen de las Maras. En El Salvador cualquiera tiene un arma; muchos bares y restaurantes tienen carteles en la puerta que prohíben la entrada de personas armadas. La población pide más seguridad.

Hace cuatro años, alguien tiroteó a Kruger y a un amigo en la calle. El amigo murió; Kruger recibió un balazo en el tórax. Estuvo días entre la vida y la muerte; entonces pensó que si Dios lo había salvado debía quererlo para algo, y que tenía que vivir otra vida.

–Dios nunca permitió que me mataran. Todos mis amigos están muertos, pero yo no: para algo me ha guardado. No ha de ser algo malo, porque Dios no tiene mala onda, pero sí permite que te pasen cosas malas para que vayas aprendiendo.

Ahora Freddy sí tiene miedo de morirse, de no estar ahí cuando sus hijos lo precisen: de no poder impedir que sean como él. Le preocupa mucho que algún día sean como él. Sus marcas no le permiten conseguir un trabajo regular. Así que trabaja de chofer en un taxi ajeno y dice que su sueño es llegar a tener su propio coche. A veces la policía lo para, le ordena que se suba las mangas de la camisa y, cuando ve los tatuajes, lo amenaza y le saca la recaudación. Freddy vive en guardia:

–El peligro que tengo ahora es que los mismos homies me quieran matar, porque yo ya me abrí. O que me agarren por la calle los de la 18 y me maten por los tatuajes que tengo. O que la policía un día me quiera cargar cualquier historia. Yo sigo siendo pandillero. El día que me maten, los diarios no van a decir que mataron a un taxista, sino a un pandillero. Entonces para qué me voy a engañar y pensar que ya no soy, si estoy manchado para siempre. No, yo soy pandillero pero no activo en violencia.

Martín Caparrós

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Los cuentos de los maras no habían llegado. Sabíamos que eran hijos de inmigrantes, muy violentos y que se habían expandido por todo centroamérica. Cuando llegamos a la temida Guatemala City le preguntamos a la policía por su paradero y nos aclaró que había muchos menos... "limpieza social, vió" y que nos quedaramos tranquilas, que los que quedaban estaban mucho más lejos "cómo cinco o seis cuadras para allá".

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Ska de la Tierra

Por Bebe.

EL MEDIO, NOSOTROS, LOS ENTES LIMINALES

Estar afuera, estar adentro. Dilemas de este mundo dicotómico.

Adentro es un sistema. Vivimos insertos en una sociedad que se nos impone. No elegimos.

Vivimos en una sociedad donde hay normas, reglas. Nos "educan" para vivir dentro de ella. Nos enseñan el "modo correcto de vivir". Naturalizamos esas formas. Formamos un "sentido común" y limitado. Somos limitados para comprender lo extraño.

Clasificamos el mundo, lo ordenamos y establecemos jerarquías.

Jerarquizamos todo lo que vemos y lo que no vemos ordenándolo en grupos y subgrupos. Mejor o peor, bueno o malo, De lo más a lo menos. Hasta que todo se vuelvo cuantificable, medible.

Jerarquizamos las diferencias, los roles, los status, los hombres, las posibilidades, los trabajos, la educación.

Poder y sumisión, principio de la jerarquía para poder funcionar.

La sociedad mantiene a través de los años un orden jerarquizado de todo y se transmite a lo largo de los años.

Nos meten un chip y entonces estamos adentro. En la estructura. Y ahí funcionamos como nos enseñaron.

Pero algunos salimos.

Salimos afuera.

Salimos por elección, por casualidad, por accidente.

Afuera del sistema, antiestructura.

Y todo es mejor porque somos libres, porque no hay normas establecidas. No hay patrones de mejor y peor. Afuera cada uno elije su felicidad. Afuera se respira otro aire, se vive.

Aire y libertad. Se disfruta. El tiempo no es tiempo, el espacio es infinito.

Existe la magia, existen los sueños, existe el asombro. Afuera se vuela.

Pero casi todos estamos con un pie afuera y un pie adentro. No es fácil el medio!

Pero es mejor que adentro. Y afuera es momentáneo, son lapsos de felicidad.

El adentro se deja, para pasar al afuera y esa transición, esa liminalidad, somos nosotros, "los inconformistas", los entes liminales.

El medio es el "entre". Medio ambiguo, medio incierto.

Una vez que se entra a ese medio, ya no se vuelve adentro.

Porque cuánto más cerca se está del adentro, más cuesta.

Somos entres, somos medio, somos transición.

Viajar es convertirse en un ente liminal, es ser un inconformista.

Se deja algo atrás en busca de algo y viajar es una forma de vivir.

Es una actitud. Una elección de vida, una decisión.

Ser entre, ser ente liminal, ser viajero, es ser busca.

Somos inconformistas porque sabemos que hay más, siempre hay más. Pero ese inconformismo no tiene que ver con no saber disfrutar ni valorar lo que se es, lo que se tiene, lo que se vive en cada momento. Cortázar lo describe perfectamente en el capítulo 74 de Rayuela.

Imperdible. Y dice así:

"(...) Para mi inconformista, fabricar alegremente un barrilete y remontarlo para alegría de los chicos presentes, no representa una ocupación menor (bajo con respecto a alto, poco con respecto a mucho, etc.), sino una coincidencia con elementos puros, y de ahí una momentánea armonía, una satisfacción que lo ayuda a sobrellevar el resto. De la misma manera los momentos de extrañamiento, de enajenación dichosa que lo precipitan a brevísimos tactos de algo que podría ser su paraíso, no representan para él una experiencia más alta que el hecho de fabricar el barrilete; es como un fin, pero no por encima o mas allá. Y tampoco es un fin entendido temporalmente, una accesión en la que culmina un proceso de despojamiento enriquecedor (...).

En un plano de hechos cotidianos, la actitud de mi inconformista se traduce por su rechazo a todo lo que huele a idea recibida, a tradición, a estructura gregaria basada en el miedo y en las ventajas falsamente recíprocas (...) no es misántropo, pero sólo acepta de hombres y mujeres la parte que no ha sido plastificada por la superestructura social; el mismo tiene medio cuerpo metido en el molde y lo sabe, pero ese saber es activo y no la resignación del que marca el paso. Con su mano libre se abofetea la cara la mayor parte del día, y en los momentos libres abofetea a los demás, que se lo retribuyen por triplicado. ocupa así su tiempo con líos monstruosos que abarcan amantes, amigos, , acreedores y funcionarios, y en los pocos ratos que le quedan libres hace de su libertad un uso que asombra a los demás y que acaba siempre en pequeñas catástrofes irrisorias, a la medida de el y de sus ambiciones realixables; otra libertad más secreta y evasiva lo trabaja , pero solamante él (y eso apenas) podría dar cuenta de sus juegos".

Fascinantemente perfecta descripción de lo que somos ¿no?

La ventana

La ventana nos obliga a mirar,

Y la mirada nos obliga a pensar,

Y el pensamiento nos obliga a preguntar,

Y la pregunta no se puede contestar.*

*(Fragmento de "Ayer, hoy era mañana"

+ foto de algún lugar del norte argentino)

Amigos del mundo

Gracias a aquellos :

Que nos ofrecieron sus casas para dormir,

Que nos alcanzaron a algún lugar sin pedir nada a cambio,

Que nos hicieron reir,

Que nos dieron miedo,

Que nos compartieron su lucha,

Que nos abrieron las puertas y compartieron sus vidas,

Que alivianaron algún viaje interminable en bus, barco, tuc tuc o cualquier otro medio de transporte,

Que nos regalaron sus sonrisas e inocencia,

Que nos permitieron conocer su cultura, creencias y tradiciones,

Que nos alimentaron en las calles de alguna ciudad o pueblo,

Gracias a todos aquellos "amigos" que nos encontramos a lo largo de nuestros viajes que son sus delirios, presencia, historias, vivencias, camaradería, generosidad forjaron anécdotas e hicieron nuestros viajes aún mucho más mágicos y grandes.

Somos cinco pero somos miles,

Saludos en su día a todos ellos!

Pd: cliclear la foto para ver más grande.

Y así, vivir

“una oda al rumbo”

Cuento para ti un cuento que empieza con R

Y si después con O ó con I, destino dirá

Viajar y rumbear, con suerte de brújula pero con

Mochilas de opis y balcones sobre los hombros

Yendo y viniendo, haciéndote los pies de novo

Quizá con rumbo, tal vez sólo con papeles olor a mapas

Y así, vivir

Escuchando otros destinos, fascinando lo que otros han fascinado

Tratando de sentir eso que otros añoran

Repitiendo, pero sin calcar, mismo recorridos

Lidiando con aquello de siempre que no se hace cotidiano pero sabe a (des) conocido

Y así, vivir

Volar, con los aviones y también con las flores y así viajar

Viajar, viajar, viajar, pero evitando esa dilución obligada, sino, todo lo contrario

Concentrando y concentrando historias.

Y así, vivir.

Autor Invitado: Martín Kot

APRENDER DE LO MÁS SIMPLE

Miradas expectantes que enseñan a observar

Brazos firmes que enseñan a sostener

Besos sinceros que enseñan el amor

Tranquilidad suprema que enseña a admirar

Naturaleza perfecta que enseña la armonía y la serenidad

Nuevos alimentos que enseñan al paladar

Esperas eternas que enseñan a romper la estructura del tiempo

Lugares mágicos que enseñan la paz

Aires que enseñan a respirar

Ríos que que recorren inmensas distancias y llevan en sus aguas historias infinitas

Historias que despiertan la conciencia

Oídos que enseñan a escuchar

Nuevos esquemas que rompen viejos esquemas

Realidades que enseñan a reflexionar

Hay mucho más para aprender de lo que uno se imagina....

Las pequeñas cosas tienen más por enseñar que cualquier libro

Nos enseñan a observar, a escuchar, a valorar, a admirar.

Sólo hay que estar abierto a recibir lo que el mundo tiene para enseñarnos.....

Un nuevo mes, un otoño intenso se va y un invierno nuevo empieza. Las sensaciones y los pensamientos flotan en el aire, se condensan. Hay una energía muy fuerte, que no todos llegan a sentir, y los que la sentimos, tenemos la sensación de estar enloqueciendo....

El mundo entero está loco, cada uno enloquece de distintas maneras. Están los locos enfermos por el sistema, por la plata, por la ira, por los rencores, por los resentimientos, por las drogas. Están los locos dormidos, locos que no saben que están locos y creen ser cuerdos. Si supieran que la cordura es el síntoma de los dormidos!

La gente cuerda se estanca, no se deja llevar, no se deja fluir porque está demasiado arraigada a las estructuras que el mismo hombre creó para dominarlo, para controlarlo, para someterlo, para dormirlo.

Están los locos de manicomio, pobre gente condenada por la sociedad. La diferencia con los locos dormidos es que ellos no cumplen con los requisitos de cordura o de locura que la sociedad permite. "Vos podés ser así de loco y hasta ahí está permitido y cuando pasás el límite, esa delgada línea, cagaste, porque hay todo un sistema armado para castigarte y para controlarte. La sociedad tiene todo bajo control. Para toda desviación, hay una corrección. Todo lo que atente contra el orden se sanciona. Es así, así está estipulado y así debe funcionar.

Entender esta sociedad no es fácil. Si no pensás, sos un loco dormido, y está todo bien, siempre y cuando te haya tocado nacer del lado de los que están "bien". Si pensás, chau! Te convertís en un loco bien despierto y cuestionás todo, absolutamente todo. Y destruís toda estructura que existe, imaginás lo inimaginable, pensás lo impensable, volás al más allá y seguramente no te sea tan fácil volver. Y si volvés, claramente no serás el mismo que una vez fuiste.

Miro para atrás y me alegro de haberme recibido de loca! Felicitaciones a ustedes también chicas por recibirse de locas! Jodidamente locas!
Cuánta gente loca que conocimos siendo locas! Que bueno que haya locos en este mundo, que aburrida la gente dormida, perdón, me aburre mucho no puedo evitarlo.

Que necesidad tenemos de vivir siempre de viaje! De salir volando en cada instante! Life´s a journey, not a destination! Tenemos alas, vamos por más, siempre seremos buscas, locas buscas...

Increíble, me da risa, pero que fácil es ser feliz y que fácil es ser infeliz en este mundo. Que bueno es estar loco para poder elegir el eterno camino de la vida. Que bueno ser loco, bien despierto y dejarse llevar por uno mismo, por los sentimientos, dejar de lado por un rato los pensamientos porque mientras más pensamos, menos fluimos.... Hacer y deshacer, destruir y reconstruir, conocer y desconocer, alejarse y acercarse, irse y volver, probar, explorar, experimentar, descubir, descubrirse, vivir, sentir, llorar, reír, de eso se trata... Sin barreras...

Para ustedes locas lindas, el mundo entero. Nunca dejemos de explorar el abismo infinito, nunca dejemos de carcomer ojotas por el mundo, nunca dejemos de ser locas!

Las mil caras de "La butler"

Hace un año, fue un paralelismo, hoy es una simple radiografía de su ser, un simple homenaje a nuestra geminiana, una intento de desmenusar sus múltiples caras y facetas.

Sofia: La joven sabia, curiosa por naturaleza, amante de Cortazar, de Sábato y de los grandes autores. La que se puede quedar horas escuchando mientras le contás la historia de Sudáfrica o que te puede explicar las distintas teorías de los pensadores romanos. La artista que ama la música, la fotografía y todo lo que hay en el medio. La que, haciendo honor a su nombre, ama la sabiduría y se nutre de ella.

Chofa: La aventurera, viajera, que ama tomar la mochila y perderse sin rumbo en cualquier rincón del planeta. La que no deja árbol sin trepar, piedras sin escalar, y charco de agua sin experimentar. La que, frente a un animal salvaje, su reacción es correr (muy deformemente come corre, de por cierto) a intentar atraparlo. La que se prende en cualquier programa, ama el viento en la cara el bailar bajo la lluvia y andar descalza por el parque.

Chofi: La niña, joven e inocente. Algo ingenua a veces, que no entiende ciertos mecanismo de la vida, llama "amistad" a histeriquismos con hombres y "simplemente bailar" al meneo hasta el piso. La lúdica, fanática de los juegos, que se pone a la altura de su hermanita sin problema. La que se inhibe y le agarran ataques de vergüenza, se pone de mal humor cuando está mal dormida, s ele quedan migas de la comida cuando come, es feliz con un simple helado de coco y es capaz de llorar si se le cae la mortadela.

Sofi: la eterna seductora, que a todos los hace dar vuelta a mirarla. Nunca se supo bien que tiene, pero ese aura inexplicable con el que inconscientemente conquista a todos va más allá de sus otras personalidades.

Bubu: La torpe, colgada, que siempre llega tarde, nunca te avisa que llega tarde porque su teléfono no tiene batería y no puede cargar la batería porque se olvidó el cargador en algún lado. La que se olvida de llamar para los cumpleaños, la que no sigue las historias porque se pierde en el camino, la que va a comprar pan rallado y vuelve con coco rayado sin ser conciente de su error. La que puede caer a tu casa a cualquier hora porque no se da cuenta y no le importe, porque vive a destiempo, con sus propias reglas que no necesariamente se acatan a las de la sociedad.

Sofea: La que se ríe de si misma. La que sabe todos sus defectos y los reconoce y los explota. No tiene miedo a reconocerse como fea a veces porque sabe que tiene muchas otras cosas para ofrecer.

Y entrelazada a todas estas facetas que muestra según la situación esta ella, la amiga, la que ayuda y acompaña, ya sea como Sofia, escarbando donde es necesario, como Chofa animándonos a acompañarla a sus aventuras, como Chofi, con un simple abrazo, como Bubu, simplificando la vida o como Sofea, haciéndonos reír.

Y la amiga se hace más grande que todas la personalidades y va más allá de ellas. Es a ella a la que hoy le digo: ¡Gracias por todo! y ¡Muy Feliz Cumple!

Me gusta, Me gusta el Vallenato

"Quien alguna vez pise el suelo colombiano,
tendrá que entender que es inevitable,
escuchar vallenato por donde camine y respire,
escuchará ese ritmo las 24 horas al día,
lo asimilará y lo terminará (aunque no quiera),
bailando y amando".

Durante todo el viaje a Colombia,
hubo una canción que no paraba de sonar,
en cada bar, esquina o cantina

En el norte, en el sur, en el este u oeste,

estaba presente.

Canción cantada por unos de los hombres más desafinados que haya escuchado,
racionalmente es una canción mala y pegadiza,

racionalmente ese hombre no tiene derecho a cantar así,

Sin embargo, ese ritmo pegadizo,
esa letra fácil y repetitiva,
hacía que cada vez que la escuchaba,
irracionalmente,

mi cuerpo y mi alma se muevan a su compás.

Racionalmente, no entiendo el por qué de esto,

pero irracionalmente: ¡¡¡Me gusta, me gusta)!!!.

Pd. El desafinado cantante se llama Silvestre Dangond. A pesar de su voz, no puedo dejar de recomendar para quienes les gusta el vallenato su Cd "El original".

Un Padrenuestro Latinoamericano
por Mario Benedetti

Padre nuestro que estás en los cielos

con las golondrinas y los misiles

quiero que vuelvas antes de que olvides

cómo se llega al sur de Río Grande

Pdre nuestro que estás en el exilio

casi nunca te acuerdas de los míos

de todos modos dondequiera que estés

santificado sea tu nombre

no quienes santifican en tu nombre

cerrando un ojo para no ver las uñas

sucias de la miseria

en agosto de mil novecientos sesenta

ya no sirve pedirte

venga a nos el tu reino

porque tu reino también está aquí abajo

metido en los rencores y en el miedo

en las vacilaciones y en la mugre

en la desilusión y en la modorra

en esta ansia de verte pese a todo

cuando hablaste del rico

la aguja y el camello

y te votamos todos

por unanimidad para la Gloria

también alzó su mano el indio silencioso

que te respetaba pero se resistía

a pensar hágase tu voluntad

sin embargo una vez cada tanto

tu voluntad se mezcla con la mía

la domina

la enciende

la duplica

más arduo es conocer cuál es mi voluntad

cuándo creo de veras lo que digo creer

así en tu omniprescencia como en mi soledad

así en la tierra como en el cielo

siempre

estaré más seguro de la tierra que piso

que del cielo intratable que me ignora

pero quién sabe

no voy a decidir

que tu poder se haga o se deshaga

tu voluntad igual se está haciendo en el viento

en el Ande de nieve

en el pájaro que fecunda a la pájara

en los cancilleres que murmullan yes sir

en cada mano que se convierte en puño

claro no estoy seguro si me gusta el estilo

que tu voluntad elige para hacerse

lo digo con irreverencia y gratitud

dos emblemas que pronto serán la misma cosa

lo digo sobre todo pensando en el pan nuestro

de cada día y de cada pedacito de día

ayer nos lo quitaste

dánosle hoy

o al menos el derecho de darnos nuestro pan

no sólo el que era símbolo de Algo

sino el de miga y cáscara

el pan nuestro

ya que nos queda pocas esperanzas y deudas

perdónanos si puedes nuestras deudas

pero no nos perdones la esperanza

no nos perdones nunca nuestros créditos

a más tardar mañana

saldremos a cobrar a los fallutos

tangibles y sonrientes forajidos

a los que tienen garras para el arpa

y un panamericano temblor con que se enjugan

la última escupida que cuelga de su rostro

poco importa que nuestros acreedores perdonen

así como nosotros

una vez

por error

perdonamos a nuestros deudores

todavía

nos deben como un siglo

de insomnios y garrote

como tres mil kilómetros de injurias

como veinte medallas a Somoza

como una sola Guatemala muerta

no nos dejes caer en la tentación

de olvidar o vender este pasado

o arrendar una sola hectárea de su olvido

ahora que es la hora de saber quiénes somos

y han de cruzar el río

el dólar y su amor contrarrembolso

arráncanos del alma el último mendigo

y líbranos de todo mal de conciencia

amén.

Levitar

Levitar

Hay lugares los cuales uno siempre soñó conocer,
Lugares que siempre estuvieron presentes en nuestras mentes como un sueño recurrente,
Lugares que uno ha visto todas las fotos, documentales y afines hasta el hartazgo,

Destino marcado en más de una oportunidad en algún mapa,
Destino que muchas veces creímos que nunca lograríamos conocer,
Destino que por momentos creímos inalcanzable,

Y de pronto por obra del destino nos encontramos en ese destino,
Y de pronto aquel sueño se materializa,

Y estamos frente a aquel destino soñado,
¿Pero acaso lo que estoy viendo, es cierto o estoy soñando?
Porque estoy levitando.

Come fly with me

Come fly with me

"He llamado al viento, le confié mi ser."

Alejandra Pizarnick

Sea Frank Sinatra, un loco lindo que camina por Callao o un rosarino que nos entusiasma con su metáfora de estar colgado de un avión, la invitación es simple y está en todos lados, sólo hay que animarse.

Se necesita tan sólo un salto que tenga la dósis justo de convicción y exaltaciòn... y de ahí... es todo viento en la cara.

Lecciones de Guillermo Shakespeare II (y eso que conoció sólo el siglo XVI...)

Lecciones de Guillermo Shakespeare II (y eso que conoció sólo el siglo XVI...)

"¿Oro?, ¿oro cobrizo, brillante, precioso?... En profusión, habrá de tornar blanco al negro, hermoso al feo; lo falso, verdadero; noble al ruin; mozo al viejo, y al cobarde, valeroso. [murmullos] ¡Oh, dioses! ¿Por qué, qué es esto? Porque él apartará de vuestro lado sacerdotes y servidores; retirará la almohada de debajo de la cabeza de los hombres más robustos: este amarillo esclavo va a unir religiones y escindirlas, enaltecer a los malditos, hacer que se adore a la lepra blanquecina, sentar a los ladrones en los escaños del senado y otorgarles títulos, genuflexiones y beneplácitos; él es el que procura nuevas nupcias a la viuda achacosa... Vamos, tú, cieno maldito, puta común del género humano". (Shakespeare, "Timón de Atenas").

Henos aquí que ya hubo historia...¿pero es que ya no la hay?

Henos aquí que ya hubo historia...¿pero es que ya no la hay?

La historia suele ser, para la mayor parte de los hombres, aquello que sucedió en un tiempo anterior al presente histórico que ellos mismos transitan. El presente pareciera ser sólo presente, una definición tan confusa como la de un momento prolongadamente evanescente o inmediatiamente mediato. Pero esa concepción contradictoria del presente no resiste a su propia contradicción. Es que el presente es historia, aunque centenares de miles de hombres duden de ello. Es que el hombre es historia, porque es consecuencia de los hombres pretéritos y causa de los hombres venideros. Y si no hay hombre, sencillamente no hay historia, porque son los hombres los únicos seres que tienen conciencia acerca de la existencia de ella, quienes la piensan y a la vez la transforman.

El Taj Mahal fue la historia ante nuestros ojos, la reminiscencia viva de leyendas ciertas que son una parte imborrable del inconsciente de la humanidad. Que hacen a la historia. Que enriquecen a la historia. Pero nosostros, de frente a la historia, somos también historia. Y ello implica un inmenso compromiso de parte nuestra. Un compromiso de revertir un pasado sombrío, un presente contradictorio y un futuro hoy poco auspicioso. Un compromiso que no se realice en aras de conseguir un ápice de fama en la "historia de la historia", sino que busque enriquecerla. En definitiva, con ello se logrará enriquecer al hombre que nos sucederá en un futuro no tan lejano, al hombre que continuará manteniendo viva la llama de la historia.

Añorado Salvador

Añorado Salvador

En un día agotador de la rutina diaria:

¿Quién no ha soñado estar en un avión con destino a un lugar remoto?

¿Quién no ha soñado estar en un omnibus con destino incierto?

¿Quién no ha soñado armas las valijas y tomarse un taxi rumbo a Bahia?

(proximamente vendrá su video ad hoc, cuando se superen los desperfectos técnicos)

Inagotables máximas del viajar

Inagotables máximas del viajar

Las ganas de viajar siempre está latente,
Soñar con el próximo viaje es recurrente,
un deseo, un aliciente.

Imagen extraída de arrodeio.files.wordpress.com/2008/10/viajar.jpg

Latinoamérica en cinco sentidos

Latinoamérica en cinco sentidos

Cierro los ojos y veo:
La inmesidad del Titicaca
La majestuosidad del Macchu Picchu
Los colores de las calles de Olinda
La lava ardiente del Volcán Pacaya
Mi reflejo en el Salar de Uyuni

Cierro los ojos y huelo:
El café colombiano
La lluvia amazónica
El pasto del Valle de Cocora
El mar de Zicatela
El queijo na brasa de alguna playa brasileña

Cierro los ojos y degusto:
Un açai con granola en Morro de Sâo Paulo
Un salchipapa en La Paz
Una guaraná helada en Cotijuba
Unos camarones a caballo en Canoa
Unas arepas con queso en las calles de Cartagena

Cierro los ojos y toco:
La arena liviana y blanca de Tulum
La piel áspera de un perezoso amazónico
Las paredes llenas de historia de Cuzco
El agua helada del Lago Atitlán

Cierro los ojos y oigo:
El silencio de Quilotoa
Los gansos de Ometepe
Los tambores del Pelourinho
Los gritos de los vendedores en el Zócalo
Los animales en Tikal

Cierro los ojos y vuelvo a viajar.

¿Cómo no quererla?

¡Centésimo Post!: Una Paisa y Un Quiteño.

Débora Arango
Oswaldo Guayasamin

A Débora la conocimos por casualidad, cuando Claudia (la dueña del hostel en la que nos hospedábamos),nos instó para que visitemos el Museo de Arte Moderno de Medellín.

A Oswaldo, por el contrario, lo conocíamos no sólo por innumerables referencias, sino también porque cada uno de sus trazos forma parte del acervo cultural del inconsciente colectivo de la humanidad.

Débora nos sorprendió instantáneamente. Una mujer adelantada para su época, reiterábamos, tras entrar gratuitamente al museo en cuestión. Valiente, aguerrida, deshecha de todo signo de pacatería, en una sociedad tan pacata como la colombiana a comienzos del siglo XX.

Oswaldo, por su parte, nos cautivó a nosotras y al mundo. Un pintor de una versatilidad asombrosa, capaz de plasmar en una pintura o bien la crueldad de un período sanguinario, o bien la inefable ternura de una madre con su hijo.

Ambos, Débora y Oswaldo, la paisa y el quiteño, pudieron hacer manifiestas sus posiciones frente al mundo sin grandes discursos grandilocuentes, valiéndose únicamente del pincel y la pintura.

Hoy, sus sentencias, sus pensamientos, sus recuerdos, sus sentimientos, descansan en cada uno de los cuadros del MAMM y de la Fundación Guayasamín. Esperando ser vistos y a partir de lo visto escuchados. No sólo por paisas y por quiteños, sino por todos los ciudadanos de este mundo.

Divagues sueltos: de pleonasmos y contradictios in adiecto.

La palabra pleonasmo, tal como señala la RAE, es una " figura de construcción, que consiste en emplear en una oración vocablos innecesarios con los cuales se añade expresividad a lo dicho; p. ej., lo vi con mis propios ojos, agua mojada, palo de madera".

La expresión latina contradictio in adiecto, por su parte, se utiliza para describir a una frase que es contradictoria en sus propios términos, "es decir, la atribución a un sustantivo de un adjetivo que contradice su significado"1

¿Por qué traer a colación aquellas palabras que hoy parecen arcaicas? Porque recién arribada a mis pagos, reflexiono sobre las enseñanzas que me brindó el viaje recién emprendido. Y caigo en la cuenta que dichas palabras pueden ayudar a expresar las incipientes sensaciones que se me aparecieron en este último tiempo errante.

Porque decir que "este es un viaje en el que aprendí cosas nuevas" es lisa y llanamente emplear un pleonasmo. Porque en un viaje necesariamente se aprenden cosas nuevas y por lo tanto es innecesario aclararlo.

Y me regocija que así lo sea.

Y me reconforta que tras tantos viajes, siga siéndolo.

Pues se que aquel pleonasmo nunca se volverá vetusto ni caerá en la obsolescencia.

Porque, a su vez, estoy sumamente convencida que "un viaje en el que NO se aprenden cosas nuevas" es, irremediablemente, un contradictio in adiecto. Creo que un viaje sin aprendizaje es una sentencia contradictoria.

Si es que alguna vez dejara de serlo, abortaría de raíz el vicio del viajar.

Porque a fin de cuentas, más allá de cualquier pleonasmo o contradictio in adiecto, no tendría sentido enviciarse con tamaño sinsentido.

1 de http://www.nonopp.com/ar/filos_educ/01/pensamiento_unico.htm

Volver (frente marchita o no)

"Pero el viajero que huye
tarde o temprano
detiene su andar."


El partir siempre es fácil, esta acompañado de los sueños, expectativas y adrenalina de todas las nuevas experiencias que vendrán. Si, hay algo de estrés en la preparación y quizás hasta temor por lo desconocido, pero la ansiosa anticipación de lo que esta por venir siempre predomina.

Estar es, unánimamente. increíble. Un cambalache de sensaciones multicolor derivadas de una sucesión de aventuras, desventuras, inventuras, subventuras y demás.

Volver es lo más dificil... Y particularmente, llegar.

Volver es regresar. Dejar aquellos días donde primaba ese volar, ese viento en la cara, ese grito frenético en la cima de la montaña con las manos extendidas, el pelo salvaje por el viento, y el enorme paisaje con sólo el eco para respondernos. Es recuperar esa vida que dejamos hace tan poco tiempo y que nos espera exactamente idéntica a como la dejamos.

Pero a mi me gusta volver. de hecho, segundos antes de que mis ojos se llenaran de lágrimas al despedirme de mis compañeras de viaje en la parada de San Antonio en el metro de Medellín, Pili me había preguntado si tenía ganas de volver, y mi respuesta había sido que sí. Luego, ya sola en el metro, tras haber abrazado a las hermanas Piqué (como se pueden abrazar tres personas que cargan 6 mochilas en conjunto) y tras habernos separado en silencio (no por falta de sentimientos, sino por incapacidad de expresarlos) medité sobre esta respuesta y la reafirmé.

Sí. Me gusta volver. Cómo dijo algún amigo, "me voy para volver". Me gusta llegar y hacer partícipes a los que quedaron de todas las anécdotas vividas. Me gusta ver por millonésima vez las fotos y reirme sola, o contarle a alguien aquel recuerdo, describir aquel personaje conocido, ese lugar visitado. Me gusta incorporar todo esto a aquella vida que dejé atrás y me espera, para que de ahí en adelante todo lo que soy y seré sea derivado, o por lo menos sea parte de eso que fui y estuve.

Pero de todas formas es difícil...

El gran problema de volver es que la mente sigue intentando procesar todo lo vivido... y tiene que empezar una vez más a settlearse en estado "vida en Buenos Aires", cuando todavía tiene el chip "viaje".....

Es como si hubiera dos potencias a punto de estallar: Por un lado yo: con miles de ideas nuevas, miles de proyectos, miles de pensamientos que se animan a divagar por mi mente y que tengo que analizar. Yo, la misma que partió, pero con un tratamiento rejuvenecedor que dan cualquier vacaciones. Vuelvo nueva, renovada, más fuerte y con el alma latiendo, como si hubiera recuperado ese brillo que siempre queda un poco opacado a lo largo del año.

En el otro rincón está el inmenso mundo: absorbente, enorme, avanzando sí, pero muy paulatinamente, tan lentemente que parece una tortuga enorme, monstruosa, dura, totalmente acaparadora, un verdadero gigante practicamente imperturbado por mi presencia.

Y corremos el riesgo de colisionar y que alguno de los dos salga lastimado. (invariablemtne el más débil)

En definitiva, el tiempo de vuelta tiene que ser directamente proporcional al tiempo de viaje. Es muy fuerte despertarse en Bogotá, y esa misma noche estar organizándose para el día laboral que sigue. Lo ideal fue aquel primer regreso de aquel primer viaje, que estuvimos 5 días retrocediendo sobre el camino andado, volviendo a algunos lugares visitados, durmiendo cinco noches en un bus más incómodo que el otro. Y tres días de pausa en salta, para luego el trayecto final. Sólo asi, un regreso de siete días... a veces utópico.. a veces real.

Las viajeras viajantes están de Viaje.
Su destino: Colombia y Ecuador

Mañana

Mañana por la mañana
Temprano de madrugada
Voy a enderezar mi vida
No más vicio ejercicio
No más conducta desordenada
No más seguir postergando los deberes diarios
No más sacarle el cuerpo a las responsabilidades

Mañana por la mañana
Apenas suene el despertador
Empiezo mi era ejemplar
Voy a hacer dieta dejar de fumar
A no mentir, a no explotar
A no dejar nada para mañana

Empiezo mañana por la mañana
Mañana por la mañana
Esta vez si es en serio perseveraré en mi empeño
Mañana por la mañana
Dejaré los malos hábitos
Mañana por la mañana
Cinco en disciplina
Mañana por la mañana
Borrón y cuenta nueva mil y un propósitos me llenan
Mañana por la mañana
pintaré mi raya dejaré mi huella
mañana por la mañana
de ahora en adelante punto aparte

Música: Aterciopelados

Cada fin de año uno se prometo una serie de cosas que muchas veces no cumple. Esta canción relata una serie de promesas que se dejan para "mañana".
Feliz año adelantado para todos!

Peligro y enemigos potenciales

Un nuevo viaje para nosotras es sinónimo de jolgorio mientras para nuestras madres es sinónimo de angustia y sobre todo de PELIGRO.

Antes de sacar los pasajes o una vez sacados nuestros padres (sobre todo nuestras madres) intentan por todos los medios que cambiemos el destino o que en su defecto cancelemos el viaje.

Persuaden, tratan lograr su cometido con recortes de diario sobre la cama cuando una se levanta (los cuales habla del peligro del lugar al que vamos), mails con información tenebrosa, relato de nativos o conocidos que hayan viajado ahí (verdaderos e inventados), charlas en las cuales manifiestan su preocupación, llamados de nuestras abuelas, retos, llantos, sollozos, amenazas y gritos.

Al darse cuenta que es imposible cambiar nuestro parecer comienzan las charlas entre ellas en las cuales tratan de consolarse las unas a las otras y comparten sus delirios. En esas charlas predominan los tópicos: peligros y enemigos potenciales, éstos dependen del destino y de la situación actual de ese país.

Cuando viajamos a Bolivia el peligro era las "revueltas populares" que cortaban caminos y nuestros enemigos potenciales eran las pedreadas que nos podían propiciar los "revoltosos".

Cuando partíamos hacia Perú el peligro y enemigo potencial era el Sendero Luminoso. Justo unos días antes de que partamos a Iquitos, ciudad desde donde iniciaría nuestro viaje amazónico, el Sendero Luminoso había atacado luego de años sin actuar un estado peruano muy próximo al de Iquitos.

Cuando embarcaríamos en el Amazonas el miedo de alguno de los padres eran crease o no los "caníbales", creían que nosotras íbamos a desvirgar el Amazonas con machete en mano, no se hacían la idea que dentro del Amazonas hay ciudades en donde vive gente y que ésta tiene que transportarse de una ciudad a otra en los barcos que nosotras tomaríamos. Además de los caníbales también estaban los animales peligrosos que podían atacarnos (Annie nuestra amiga yankee llegó a llevar un antídoto para serpientes) y la malaria. Les tenían más miedo a los animales que a los seres humanos, gran error.

En nuestro viaje a México el peligro estaba en el DF, en los enfrentamientos violentos entre maestros y el gobierno (represión incluida), en los secuestros y los asesinatos en manos de narcos, los zapatistas, entre otras cosas.

En Centroamérica el enemigo potencial eran las Maras y los resabios de la cruenta guerra civil. La abuela de Euge antes de que ella parta llamó insistentemente llorando por temor a las Maras y su violencia.

Malaria, comida, agua, baños, higiene, bondis, noche, enfermedades, robos, secuestros, maras, hablar con extraños son alguno de los peligros y enemigos potenciales de la lista pero esta lista es eterna.

Una vez que partimos (en micro, avión o bote) hacia nuestro destino, automáticamente entramos en trance mientras que nuestras madres comienzan su “calvario” haciendo la cuenta regresiva para ver cuando volvemos sanas y salvas (si logramos zafarnos de los enemigos que están agazapados).

Mi madre comienza a rezar para que pipi y yo no vayamos solas al baño, para que no nos metamos en lugares peligrosos o “hagamos alguna locura”, la madre de sofi bu reza para que no se desmaye, no se enferme, no la internen o se pierda (ella o todas sus cosas), la madre de euge reza para que no la coman las pirañas o no la ataquen las maras y la madre de cande reza y reza sin cesar para que ella no se acerque a los precipicios…

17 días

Después de tanto esperarlo y planearlo, sólo 17 días nos separan de nuestro destino.

Sólo un par de responsabilidades, algunos finales, algunas monografías por entregar, algún mínimo deadline por cumplir.

Sólo un par de eventos de fin de año, una reuniones con distintos grupos de amigas, quizas una fiesta laboral o una navidad en familia.

Sólo 17 días de esta vida que llevamos esos 335 días en los que vivimos en Buenos Aires. Esa vida que nos tiene tan sugestionadas que una entrega, una clase especial, una entrevista o un video institucional se convierte en primordiales. Y el eje del día a día se torna una carrera, un título o un trabajo.

Y nos convertimos en tan parte del sistema que cancelamos Noches Bohemias o juntadas con amigas por cosas que tendrían que estar mucho mas abajo en la lista de prioridades.

Lo único que nos salva de no sumergirnos del todo en la abrumadora nada que podría ser la existencia es la plena de conciencia de que estamos al borde del abismo, que estamos ahi, atrapadas entre las barreras de las imposiciones sociales, atadas a las cadenas de las responsabilidades profesionales, moviendo con vehemencia, como ratón de laboratorio, esa enorme rueda capitalista que gira y gira y hace girar todo el intrinsicado mecanismo que nos rodea mientras nosotras quedamos inmóviles y agotados por el esfuerzo.

Y en esa plena conciencia de nuestra enorme jaula nos permitimos soñar y planificar con nuestros viajes. Esos pocos días al año donde somos totalmente libres, donde somos sólo nosotras y el mundo y nos nos percata lo que se espera de nosotras o lo que la sociedad piense. Donde podemos hacer lo que queremos, decir lo que queremos y vestirnos como queremos porque todo depende de nosotras.

Y esto no significa que automaticamente rompemos todas las barreras sociales, morales y de moda. Simplemente significa que podemos hacerlo. Y si lo hacemos... lo hacemos felizmente. Y si no lo hacemos... decidimos no hacerlo con la plena conciencia de que podríamos haberlo hecho.

Pero lo mejor de todo es que el viaje no es una simple escapada, una simple pausa de nuestra "vida real", una huída de esa jaula, uno segundo de libertad en entre la monótona eternidad. El viaje es un estilo de vida, una ideología, una forma de ser. Es una aprendizaje, una doctrina que se va consolidando cada vez que sumamos un sellito al pasaporte, como una nueva dósis de aquella vacuna que nos dimos por primera vez cinco años atrás.

Entonces, después de tanto esperarlo y planearlo, sólo 17 días nos separan de nuestro destino.

En 17 días nos vamos a Colombia... y llegamos a casa.

El encanto del amazonas

La grandeza de la naturaleza...
El corazón de la selva amazonica... 6 mujeres admirando su belleza, su excentricidad
Semejante monstruo natural nos rodea con sus plantas y gigantescos arboles...
Estamos perdidas en medio de un gigante verde que no sabemos a dónde nos lleva
Nuestro guia Rafael nos ha abandonado por la noche dejándonos a la intemperie
Sabemos que Manaos esta a unos 200 km tomando algun canal del rio
Pero el rio nos ha engañado y su silencio nos desorienta cada vez más
Los delfines rosados nadan y saltan alrrededor nuestro
Las pirañas han dejado de mordernos,
El oso perezoso nos saluda con sus garras, haciendo un cariñoso y lánguido gesto,
Todo parece indicar que debemos quedarnos a morar aquí...
Y semejante arbol!... no nos alcanza la vista para contemplarlo,
Quizas si lográramos treparlo alcanzaríamos a ver la ciudad y obtendriamos la orientación necesaria, pero la falta de ramas hace imposible dicha aventura
La selva comienza a conquistarnos con sus atardeceres resplandecientes,
Sus sonidos logran persuadir nuestros sentidos,..
Y comenzamos a enamorarnos de esta hermosa y rica obra de la naturaleza
De sus riquezas naturales, sus plantas medicinales, sus excéntricos insectos, sus salvajes animales, sus astutas serpientes, sus veloces felinos y sus tiernos ositos.
Y el tiempo pasa... y no podemos alejarnos...

América en llamas

Los caminos se bifurcaron pero se vuelven a unir. Y si!, esa fuerza de unión es tan fuerte que no puede romperse fácilmente. Aunque hubo problemas de destinos, tentaciones Cubanas, viajes familiares, quizás algún trabajo interesante o una beca reponsable, un curso de verano o un estudio de abogados, un canal de televisión o un colegio secundario, lo cierto es que las Viajeras-Viajantes vuelven a pisar la tierra Latina.
Y frente a este andar tan mágico pero real el planeta Tierra tiembla y se sacude de gozo. Desde un satélite logramos ver una América revolucionada...algo está sucediendo en este continente frente a tan emocionante noticia:

La Pachamama salta de alegría y los arribeños se enfrentan con los abajeños en Colchaca, en esas fiestas bolivianas que suelen hacer cuando empieza un nuevo año, realizando sus bailes ancestrales con ramas y chicha. Todo el pueblo, desde el más anciano hasta el más niño participa del festejo,

La selva Amazónicas cruje y se esperanza,
Los animales salvajes emiten sus sonidos fuertemente y hasta el oso perezoso intenta bailar al compás de la música amazónica, con sus movimientos bruscos y sus largas pero inútiles garras. Los delfines rosados se reúnen en el cruce de las aguas, esperando volver a encontrar esa energía positiva que conocieron hace ya dos años en una visita de las viajeras. Hasta las pirañas se alegran pero temen por su vida frente a los recuerdos de Cande- la mejor pescadora-.

En San Juan Chamula realizan sus ritos dominicales un Jueves y la capilla nunca se ha visto tan iluminada por las velas de agradecimiento frente a esta Re-Unión de las viajantes.

El mercado de Chichicastenango –Guatemala- estalla de júbilo y emoción y los telares bordados junto con sus costureras indígenas- Grandes mujeres con largas trenzas negras, que visten polleras largas y altas y blusas tejidas y bordadas con flores de colores- abandonan las ventas para festejar parándose sobre los mostradores, mientras siguen la coreografía al mejor estilo Disney,

El metro del D.F. deja de funcionar por unos instantes y semejante mounstruo urbano se paraliza de estrépito y asombro,

Las rocas de la pirámide de Chichen itza tiemblan y los monos enloquecen y comienzan a trepar las contrucciones mayas,

El volcán Pacaya estalla en un rio de lava ardiente y vivo,

El lago Atitlán comienza a agitarse de un lado a otro como muestra de sobresalto y regocijo,

Los sandinistas de Nicaragua salen a las calles a manifestar su júbilo y el EZLN se quita los pasa-montañas y deja las armas para realizar una gran fiesta en el caracol 2 –Oventik- donde ciudadanos comunes, autoridades del pueblo, de la Nacion y del EZLN se reencuentran y se abrazan, estréchándose las manos, luego de años de luchas y divisiones.

Machu Picchu se eleva tan altamente que logra alcanzar a la joven Waina –Pichu- y la besa fervientemente con pasión y locura.

En Salvador de Bahia se adelanta el carnaval y comienzan a verse bailes y disfraces en las calles, de forma sorprendente, en el temprano Noviembre.

La FARC, los paramilitares y los narcotraficantes de Colombia entregan sus rehenes en un abrazo simbólico con la sociedad colombiana y el Gobierno de turno.

El cerro rico de Potosi se alegra tanto que vuelve la alegría de plata y oro a los hormigueros subterraneos, que estaban abandonados por la miseria y la agonía. La riiqueza vuelve a poblar las montañas potosinas.

El mar caribe se vuelve más turquesa que nunca y se agita tanto que sus olas se convierten mágicamente en las mejores del mundo, tan cotizadas por los surfistas.

Los pelicanos de la costa pacífica se alborotan tanto que vuelan en picada hacia el mar y revolotean en una nube de peces en las orillas de sus costas.

TODA AMERICA ESTÁ EN LLAMAS. HAY QUE FESTEJAR QUE LAS VIAJERAS-VIAJANTES VUELVEN A SU TIERRA NATAL Y A SUS COSTUMBRES MOCHILERAS.

Mil vs Una

Sueño, ideas, brindis, proyectos, planes, mails, juntadas, reuniones de viaje, opciones, destinos, dilema, indecisoones, angustia. Charlas, convencimientos, alguna lágrima, muchas risas, recuerdos, fotos, ofertas de trabajo, división, angustia, mails, selva, más lágrimas. Noviembre, presión, llamados, más mails, Cuba, Colombia, Ecuador, agencias de viajes, agentes de viaje, páginas de compra de pasajes de viaje, fechas, diciembre, enero, febrero, ida, regreso, planificación, decisión, indecisión, miedos, charlas, mas gente, mas dilemas, mas indecisión, mas angustias. Fútbol, dólares, inseguridad, madres, jefes, olivos, calor. Pasajes.

Viaje.

Anotaciones para mi próxima visita a un mercado

Importante: ir con libretita para escribir.

1) Apenas se entra, cerrar los ojos e intentar descifrar este mundo desde los sonidos. Permanecer así un buen tiempo, primero absorbiendo la música en su totalidad. Intenta salir de la obviedad del mercado y ponerle una imagen a ese rumido. ¿Que veo? ¿Es un río que corre? ¿Un monstruo hambriento que gruñe frente a su futura presa? Es importante no permitir que los sonidos me contaminen y aferrarse a esa primera imágen que se va a venir a la mente.

2) Contar cada una de las tonalidades de los colores en un puesto de especies o frutas. Ponerle nombre y anotarlos ("amarillo sucio, amarillo teñido", "amarillo verdón" "amarillo dulce") ver si alguna viajera viajante cercana se anima a adivinar a qué color se refiere cada cosa. No olvidarse nunca de esos colores.

3) Anotar los nombres de productos o especies más bizarros que encuentren. Conseguir una buena colección de palabras extrañamente sonóricas. Luego, intercambiar con alguna voluntaria, agarrar sus palabras y que describa cómo se imagina que es ese objeto, el color, el olor, el tamaño, la función, cómo se siente al tacto, qué particularidades tiene. No vale contestar: blanco, rico olor, chiquito, se come, y suave. Hay que dsesarrollar las tonalidades del blanco, se describa el olor en su distintas etapas, se compare el tamaño, etc.

4) Hablar. hablar con todos los personajes que habitan en el mercado. Charlar con un puestero, preguntarle sobre su día de trabajo, de donde saca los productos que vende, acompañarlo un buen rato y ver como transacciona la gente.

5) Elegir un personaje: un turista, un cliente, un puestero, un transeúnte, e inventarle una historia. Crearle un nombre, una familia, un trabajo. Imagina qué va a bsucar al mercado, que quiere encontrar, a dónde va después, ¿hay alguien que lo espera?

Yo tengo un sueño

Estoy orgulloso de reunirme con ustedes este día, que será, en la historia, la más grande demostración para la libertad en la historia de nuestro país.

Hace cien años, un gran Americano, en cuya simbólica sombra estamos hoy parados, firmó la Proclamación de la Emancipación. Este trascendental decreto vino como un gran rayo de luz de esperanza para millones de esclavos Negros, cocinados en las llamas de una marchita injusticia. Vino como un lindo amanecer al final de una larga noche de cautiverio.

Pero cien años después, el Negro aún no es libre; cien años después, la vida del Negro aún es tristemente lisiada por las esposas de la segregación y las cadenas de la discriminación; cien años después, el Negro vive en una isla solitaria en medio de un inmenso océano de prosperidad material; cien años después, el Negro todavía languidece en las esquinas de la sociedad Americana y se encuentra desterrado en su propia tierra.Entonces hemos venido hoy día aquí a dramatizar una condición vergonzosa.

En un sentido hemos venido a la capital de nuestro País a cobrar un cheque. Cuando los arquitectos de nuestra república escribieron las magníficas palabras de la Constitución y la Declaración de Independencia, ellos firmaban un pagaré del cual cada Americano sería el heredero. Este pagaré era la promesa que todo hombre, sí, el hombre negro y el hombre blanco, tendrían garantizados los derechos inalienables de vida, libertad y búsqueda de la felicidad.

Es obvio hoy día que América ha incumplido este pagaré en lo que concierne a sus ciudadanos de color. En lugar de honrar esta sagrada obligación, América ha dado a la gente Negra un cheque malo; un cheque que ha regresado con el sello "fondos insuficientes". Pero rehusamos creer que el Banco de Justicia está quebrado. Rehusamos creer que no haya suficientes fondos en las grandes bóvedas de oportunidad de este País. Y entonces hemos venido a cobrar este cheque, el cheque que nos dará sobre manera la riqueza de libertad y la seguridad de justicia.

También hemos venido a este sagrado lugar para recordar a América la urgencia impetuosa de ahora. Este no es el momento de tener el lujo de enfriarse o tomar tranquilizantes de gradualismo. Ahora es el momento de hacer realidad las promesas de Democracia; ahora es el momento de salir del obscuro y desolado valle de la segregación al camino alumbrado de la justicia racial; ahora es el momento de sacar nuestro País de las arenas movedizas de la injusticia racial, a la piedra sólida de la hermandad; ahora es el momento de hacer de la justicia una realidad para todos los hijos de Dios.

Sería fatal para la nación pasar por alto la urgencia del momento. Este verano ardiente por el legítimo descontento del Negro, no pasará hasta que no haya un otoño vigoroso de libertad e igualdad.1963 no es el fin, si no el principio. Y los que pensaban que el Negro necesitaba desahogarse para sentirse contento, tendrán un rudo despertar si el País regresa al mismo oficio. No habrá ni descanso ni tranquilidad en América hasta que al Negro se le garantice sus derechos de ciudadanía.

Los remolinos de la rebelión continuarán a sacudir las bases de nuestra nación hasta que surja el esplendoroso día de la justicia.Pero hay algo que yo debo decir a mi gente, los cuales están parados en el umbral gastado que conduce al palacio de la justicia. En el proceso de ganar el lugar que nos corresponde, no debemos ser culpables de hechos censurables. No busquemos satisfacer nuestra sed de libertad con tomar de la taza de la amargura y del odio. Siempre tendremos que conducir nuestra lucha en el plano alto de la dignidad y disciplina. No podemos permitir que nuestras protestas creativas se degeneren en violencia física.

Una y otra vez debemos elevarnos a las majestuosas alturas del encuentro de la fuerza física con la fuerza del alma. La maravillosa nueva militancia, la cual ha envuelto a la comunidad Negra, no debería llevarnos a desconfiar de toda la gente blanca; porque varios de nuestros hermanos blancos, como se ve hoy día por su presencia aquí, han venido a darse cuenta que su destino esta amarrado con nuestro destino. Y ellos han llegado a darse cuenta que su libertad esta inseparablemente unida a nuestra libertad. No podemos caminar solos.

Y al caminar, debemos hacer la promesa que siempre marcharemos adelante. No podemos volver atrás.Hay aquellos que están preguntando a los devotos de los Derechos Civiles, "¿Cuándo estarán satisfechos?"

Nunca podremos estar satisfechos mientras que el Negro sea víctima de horrores indescriptibles de brutalidad policial; nunca podremos estar satisfechos mientras que nuestros cuerpos, pesados por la fatiga de viajar, no podemos alojarnos en los moteles de las carreteras y en los hoteles de las ciudades; no podremos estar satisfechos mientras que la mobilidad básica del Negro es de un barrio pequeño a uno más grande; nunca podremos estar satisfechos mientras que nuestros hijos están despojados de su personalidad y robados de su dignidad por un letrero escrito "Sólo Para Blancos", no podremos estar satisfechos mientras que el Negro de Mississippi no pueda votar y el Negro de New York crea que no tiene nadie por quién votar.

¡No! No, no estamos satisfechos, y no lo estaremos hasta "que la justicia corra como el agua y las virtudes como una fuerte quebrada".

Yo no desconozco que algunos de ustedes han venido hasta aquí con grandes esfuerzos y tribulaciones. Algunos de ustedes han llegado recién de unas angostas celdas. Algunos de ustedes han venido de áreas donde su búsqueda de libertad los ha dejado golpeados por la tormenta de persecución y derrumbados por los vientos de la brutalidad policíaca.

Ustedes han sido los veteranos de sufrimiento creativo. Continúen trabajando con la fé de que el sufrimiento no merecido es redentorio. Regresen a Mississippi; regresen a Alabama; regresen a South Carolina; regresen a Georgia; regresen a Louisiana; regresen a los barrios bajos y a los ghettos de nuestras ciudades Norteñas, sabiendo que de alguna manera esta situación podrá y será cambiada.

No nos revolquemos en el valle de la desesperación.Entonces les digo a ustedes, mis amigos, que aunque nosotros enfrentemos las dificultades de hoy y de mañana, aún yo tengo un sueño.

Es un sueño profundamente arraigado en el sueño Americano, que un día esta nación surgirá y vivirá verdaderamente de su credo, "nosotros mantenemos estos derechos patentes, que todo hombre es creado igual".

Yo tengo un sueño que ese día en las tierras rojas de Georgia, hijos de esclavos anteriores e hijos de dueños de esclavos anteriores se podrán sentar juntos a la mesa de la hermandad.

Yo tengo un sueño que un día aún el estado de Mississippi, un estado ardiente por el calor de justicia, ardiente por el calor de la opresión, será transformado en un oasis de libertad y justicia.

Yo tengo un sueño que mis cuatro pequeños hijos algún día vivirán en una nación donde no serán juzgados por el color de la piel, sino por el contenido de su carácter.¡Hoy yo tengo un sueño!

Yo tengo un sueño que un día en Alabama, con sus racistas viciosos, con su Gobernador con sus labios goteando palabras de interposición y nulificación, un día allí en Alabama los pequeños negros, niños y niñas, podrán unir las manos con pequeños blancos, niños y niñas, como hermanos y hermanas.¡Hoy yo tengo un sueno!

Yo tengo un sueño que algun día cada valle será elevado, y cada colina y montaña serán hechas llanas. Los lugares más ásperos serán aplanados y los lugares torcidos serán hechos rectos, y la gloria de Dios será revelada y todo género humano se verá junto.Esta es nuestra esperanza. Esta es la fé con la cual yo regreso al Sur.

Con esta fé podremos labrar de la montaña de la desesperación, una piedra de esperanza. Con esta fé podremos transformar el sonido discordante de nuestra nación en una hermosa sinfonía de hermandad. Con esta fé podremos trabajar juntos, rezar juntos, luchar juntos, ir a la cárcel juntos, pararse juntos por la libertad, sabiendo que algún día seremos libres, y este es el día.

Este será el día cuando todos los hijos de Dios podrán cantar con nuevos sentidos "Mi País es de ti, dulce tierra de libertad a ti yo canto. Tierra donde mi padre murió, tierra del orgullo de los peregrinos, de cada lado de la montaña, dejemos resonar la libertad".

Y si América va a ser una grande nación, ésto tendrá que hacerse realidad.Entonces dejen resonar la libertad desde la cima de los montes prodigiosos de New Hampshire; dejen resonar la libertad desde las poderosas montañas de New York; dejen resonar la libertad desde las alturas de las Alleghenies de Pennsylvania; dejen resonar la libertad desde las rocas cubiertas de nieve de Colorado; dejen resonar la libertad desde las curvosas cuestas de California. Pero no sólo ésto.

Dejen resonar la libertad de la Montaña de Piedra de Georgia; dejen resonar la libertad desde la montaña Lookout de Tennessee; dejen resonar la libertad desde cada colina y montaña de Mississippi. "De cada lado de montaña dejen resonar la libertad".

Y cuando ésto pase y cuando dejemos resonar la libertad, cuando la dejemos resonar de cada aldea y cada caserío, de cada estado y cada ciudad, podemos apurar el día en que todos los hijos de Dios, hombre negro y hombre blanco, Judíos y Cristianos, Protestantes y Católicos, podemos unir nuestras manos y cantar en las palabras del viejo espiritual Negro:

"Libre al Fin, Libre al Fin"; Gracias Dios Omnipotente, somos libres al fin.

28 de Agosto de 1963, Washington, D.C.

Martin Luther King Jr.

¿Y los derechos de imagen?

Resulta que nos fuimos a recorrer el amazonas.

Resulta que no conseguíamos forma de hacer una excursión buena, bonita y barata por la selva.

Resulta que un hombre nos escuchó hablando desesperadas por las calles de Manaos ante esta búsqueda infructuosa.

Resulta que este hombre, Rafa, nos ofreció llevarnos a la selva.

Resulta que nos "vendió" el tour en su "oficina", que quedaba en un hotel lleno de ratas y moho.

Resulta que, ante nuestra ya conocidad frugalidad, aceptamos irnos con él.

Resulta que, disfrutamos el amazonas hasta el hartazgo.

Resulta que, mientras lo disfrutábamos, el señor Rafa nos sacaba fotos y nos filmaba con una cámara muy moderna.

Resulta que, al terminar el periplo por la selva, le pedimos que nos pase las fotos y los videos, para mostrárselo algún día a nuestros nietos.

Resulta que quedamos en encontrarnos en el "hotel-oficina" para retirar las fotos y los videos.

Resulta que Rafa no apareció. Nosotras nos embarcamos rumbo a Belem y nunca más volvimos a Manaos.

Resulta que luego Cande chateó con Rafa por msn y le dijo que habían entrado ladrones en su "oficina" y que habían robado nuestras fotos.

Resulta que le creímos.

Y resulta que, entrando a su página web, amazonriders.com, encontramos que una de las tantas fotos que nos sacó está puesta como banner de la página.

¿Y los derechos de imagen? ¿Y los recuerdos que queríamos mostrarles a nuestros nietos?

Lecciones de Guillermo Shakespeare

"...Ser o no ser, esa es la cuestión:

si es más noble para el alma soportar

las flechas y pedradas de la áspera Fortuna

o armarse contra un mar de adversidades

y darles fin en el encuentro. Morir: dormir,

nada más. Y si durmiendo terminaran

las angustias y los mil ataques naturales

herencia de la carne, sería una conclusión

seriamente deseable. Morir, dormir:

dormir, tal vez soñar. Sí, ese es el estorbo;

pues qué podríamos soñar en nuestro sueño eterno

ya libres del agobio terrenal,

es una consideración que frena el juicio

y da tan larga vida a la desgracia. Pues, ¿quién

soportaría los azotes e injurias de este mundo,

el desmán del tirano, la afrenta del soberbio,

las penas del amor menospreciado,

la tardanza de la ley, la arrogancia del cargo,

los insultos que sufre la paciencia,

pudiendo cerrar cuentas uno mismo

con un simple puñal? ¿Quién lleva esas cargas,

gimiendo y sudando bajo el peso de esta vida,

si no es porque el temor al más allá,

la tierra inexplorada de cuyas fronteras

ningún viajero vuelve, detiene los sentidos

y nos hace soportar los males que tenemos

antes que huir hacia otros que ignoramos?

La conciencia nos vuelve unos cobardes,

el color natural de nuestro ánimo

se mustia con el pálido matiz del pensamiento,

y empresas de gran peso y entidad

por tal motivo se desvían de su curso

y ya no son acción. ?..."

¿Hay Salida?

Por REP.

"Una parte de cada vida, y aun de cada vida insignificante, transcurre en buscar las razones de ser, los puntos de partida, las fuentes. Mi impotencia para descubrirlos me llevó a veces a las explicaciones mágicas, a buscar en los delirios de lo oculto lo que el sentido común no alcanzaba a darme. Cuando los cálculos complicados resultan falsos, cuando los mismos filósofos no tienen ya nada que decirnos, es excusable volverse hacia el parloteo fortuito de las aves, o hacia el lejano contrapeso de los astros".

Marguerite Yourcenar

Hay que saber mirar

El paisaje siempre va a ser lindo... pero si uno sabe lo que está mirando cobra significado, y con ese significado, belleza.

Y así un montón de piedras se convierten en un antiguo templo inca.

O una simple casa con libros viejos se convierte en el refugio de Trostsky tras su expulsión de la URSS.

O lo que podía interpretarse como una simple protesta se convierte en un episodio más de manifestación dentro de la lucha de un pueblo.

Parece simple, pero hay que saber llevar esta consigna a todos los aspectos.

La Huida de Bolivia

Quizás en su momento lo vivimos como simple turistas. Estábamos varadas en La Paz sin poder salir. Estábamos atrapados en una ciudad desconocida, sin poder avanzar ni retroceder ni movernos al costado para ver que pasaba. Estábamos atrapadas en el centro del conflicto, en el ojo de la tormenta, en el epicentro del terremoto. Caminábamos por las calles y había manifestaciones. Cuatro noches consecutivas fuimos a la terminal, con las mochilas preparadas para fugarnos y volvíamos todos los días hasta nuestro querido hogar "El Carretero", mochila a cuesta y mucha incertibumbre.

Nuestro querido Carretero

Y así "El Carretero" se convirtió en un verdadero hogar. Comidas multitudinarias, tardes de

canasta y crapet, noches de salsa y amistades incipientes en el centro del caos. Desde afuera los que habían podido salir relataban sus andanzas como sobrevivientes de alguna batalla. Nuestros padres llamaban preocupados. Hasta se rumoreaba que la embajada de argentina había llamado para pedir los nombres de los argentinos hospedados ahí. Cada persona que encontraba una salida alternativa era despedia como valientes héroes.

Hasta que nos tocó a nosotros. De alguna manera conseguimos que un bondi nos lleve hasta nuestro próximo destino. Eramos un grupo de 25. Todos amigos para ese entonces. A las 12 partimos del hostal en silencio, para caminar las 8 cuadras que no llevaban hasta la terminal, que parecía abierta sólo para nosotros. Allí esperamos todos cubiertos de trapos para evitar el frío, nadie se animaba a emitir más que un murmullo preguntando la hora. Y la hora de partir llegó y pasó, y aumentaban los nervios y aumentaba el silencio.

Esperando solos en la terminal

El mayor peligro estaba en el alto. Allí es donde había huelgas y manifestaciones todos los días, donde habían puesto piedras en el medio del camino para que la gente no salga. Allí , decían, noches anteriores otros viajeros que fugaban de la ciudad se habían bajado en el medio de la noche para correr ellos mismos las piedras, o, en otras ocaciones habían sido frenado por los manifestantes que les habían obligado a esperar horas y a veces hasta retornar.

Oh, el bondi

Jamás me voy a olvidar el colectivo deslizandose lentamente por las calles abandonas del alto de La Paz. Todos mirábamos en ese reduntante silencio por la ventana los pilones de piedra que habían estado frenando el paso sólo unos horas atrás. Y lo único cierto era el frío. Nadie se atrevió a decir nada hasta no haber "pasado el peligro". Recién cuando cruzamos todo el alto estallaron las risas, los aplausos, y entonamos el feliz cumpleaños a uno de los chicos que celebraba ese día.

Pero esta simple anécdota, esta huída que se sintió tan ilegal, tan intensa, tan de road movie hollywoodense se convierte en algo pequeño dentro de un marco mucho más grande. Y de repente esa piedras no fueron colocadas allí sólo para que tengamos nuestra pequeña fuga.
Y de repente lo que fue una aventura se convierte en un "aquella vez que fuimos testigos de la historia boliviana." Las protestas cobran significado, las "manifestantes" se convierten en luchadores y todo cobra otra dimensión.

Seguramente cualquiera de las otras 4 viajentes pueda explicar mejor lo que pasó.

Yo sólo sé que involucraba suba de precios del gas, reclamo del pueblo por sus derechos, idas y vueltas, políticos, luchas y esperanzas, tratados y contratratados, leyes polémicas y medios polémicos para refutarlas.

Yo sólo sé que fue el grito de un pueblo y nosotras estabamos allí, escuchando y conviertiéndolo en parte de nuestra historia.

http://es.wikipedia.org/wiki/Guerra_del_Gas
http://www.apiavirtual.com/2005/01/14/articulo-4460/

¡Un año!

Hace un año pecamos de atrevidas y pusimos en funcionamiento este blog. Sabiendo que no contamos con el talento literario ni de Borges ni de Dostoievski. Tampoco con la agudeza intelectual de Hegel o de Marx. Ni con el ingenio poético de Neruda o Baudelaire. Pero aquí estamos. Intentando aprender y hacer aprender. Animándonos al desparpajo o a decir disparates así sin más. Procurando filosofar de forma barata y con zapatos de goma. Transmitiendo anécdotas, vivencias, enseñanzas de la vida y de los libros. Descubriendo Buenos Aires. Desmitificando latinoamérica. Y por qué no buscando comprender el íntegro mundo a que pertenecemos. Frustándonos cuando no lo logramos. Akegrándonos cuando creemos que lo hacemos.

Esta es a grandes rasgos la esencia de las viajerasviajantes.

Un gran saludo para ellas en su aniversario.

Simple

¡Que desazón!

Leyendo las biografías de alguno de los personajes más celebres de la historia extraigo los siguientes datos:

Wolfgang Amadeus Mozart componía desde los 6 años, a los 7 daba conciertos y a los 9 concluyó su primera ópera.

A los 14 años en Montreal 1976 Nadia Comaneci fue la primer gimnasta en lograr la puntuación perfecta en unos juegos olímpicos.

Juana de arco a los 17 años encabezaba el ejército real francés y a la temprana edad de 19 años es considerada una hereje y condenada a la hoguera. Fue quemada viva en el mercado de Rouen, los historiados decien que murió rezándole al Arcángel San Miguel e invocando el nombre de Jesús tres veces.

Isabel de Wittelsbach (más conocida como "Sissi") se casó a los 17 años con el Emperador de Austria y se convirtió en Emperatiz de Austria.

Cleopatra, hija de Cleopatra V Trifena y Ptolomeo XII Auletes, heredó el trono a la edad de 17 años junto con su hermano Ptolomeo XIII que contaba con tan sólo 12 años.

Alejandro Magno, hijo de Filipo II y de Olimpia, hereda el reino de su padre (quien fue asesinado) a la edad de 20 años.

John Lennon tenía 24 cuando los Beatles lanzaron "A hard day´s night". Paul Mc Cartney tenía 23 años cuando compuso "Yesterday" la canción más versionada de la historia.

Borges a los 24 años en víspera de un segundo viaje a Europa, publicó su primer libro de poesía, "Fervor de Buenos Aires" en el que se prefigura, según palabras del propio Borges, toda su obra posterior.

Yo tengo 23 años y al releer estos datos me doy cuenta que:
No he escrito ni me han publicado una obra literaria.
No he compuesto ni una ópera ni una sonata ni 1 canción inmortal

No he ganado una medalla de oro ni un oscar ni un nobel.
No he heredado un trono ni formé un Imperio.
No he batallado por mi patria ni muerto en la hoguera.

¿que he hecho? NADA!
Todavía no sé bien quien soy ni que es lo que quiero.

Me recuesto y miro el cielorraso con la mirada perdida.
Comiezo a sentir una vacío inmenso.
¡Que desazón!

La Trampa de la Ilusión

Una de las acepciones que la RAE señala para la palabra ilusión es una "esperanza cuyo cumplimiento parece especialmente atractivo" Esta es la que decido elegir para comenzar mi relato. ¿Cuál es la razón que se esconde tras esta decisión? Una muy simple. Todo estamos movidos por una ilusión. La ilusión nos empuja al hacer, nos incentiva, nos estimula, le agrega una dosis de sentido a nuestra existencia.

Movido por una ilusión se encontraba Bruto en la obra shakesperiana "Julio César". Salvar a Roma ante el peligro de que se transformara en una monarquía. Pensar en las generaciones venideras que deberían sufrir esa tortura. Cuidar el destino de la "nación". Bruto llevaba consigo esas ilusiones. Estas primaron por sobre su amistad con el emperador. César entonces, cargó con un fatal destino y Bruto fue en gran parte el responsable.

¿Pero logró Bruto salvar a Roma ante el peligro de que se transformara en una monarquía? ¿Aseguró un porvenir auspicioso para las generaciones venideras? ¿Cuidó el destino de la "nación"?

Reviso nuevamente las acepciones de la RAE. Me encuentro con una que me ayuda a responder a estas preguntas. La ilusión es además un "concepto, imagen o representación sin verdadera realidad, sugeridos por la imaginación o causados por engaño de los sentidos". Bruto, cegado por las intrigas de Casio y por su amor a Roma, obró incorrectamente. La trampa de la ilusión lo condujo a que Roma se suma en un caos, así como a su propia muerte.

¿Es la ilusión una esperanza o una ficción? ¿Nos debemos mover por las ilusiones? ¿O nos tenderán una trampa cuando menos lo esperemos?

Ahora bien, si ese temor a que la ilusión sea una ficción nos conduce a la pasividad, a la inacción. ¿Son estas condiciones preferibles al riesgo que conlleva arriesgarse? ¿Qué podemos hacer si no contamos con ilusiones? ¿No agrega asimismo aquel riesgo una dosis más de sentido a nuestra existencia?

Las acepciones de la ilusión muestran su trampa. ¡Que tramposa la ilusión!

Muros

Muros (Eduardo Galeano)

El Muro de Berlín era la noticia de cada día. De la mañana a la noche leíamos, veíamos, escuchábamos: el Muro de la Vergüenza, el Muro de la Infamia, la Cortina de Hierro...
Por fin, ese muro, que merecía caer, cayó. Pero otros muros han brotado, siguen brotando, en el mundo, y aunque son mucho más grandes que el de Berlín, de ellos se habla poco o nada.


Poco se habla del muro que Estados Unidos está alzando en la frontera mexicana, y poco se habla de las alambradas de Ceuta y Melilla.

Casi nada se habla del Muro de Cisjordania, que perpetúa la ocupación israelí de tierras palestinas y de aquí a poco será 15 veces más largo que el Muro de Berlín.

Y nada, nada de nada, se habla del Muro de Marruecos, que desde hace 20 años perpetúa la ocupación marroquí del Sáhara occidental. Este muro, minado de punta a punta y de punta a punta vigilado por miles de soldados, mide 60 veces más que el Muro de Berlín.

¿Por qué será que hay muros tan altisonantes y muros tan mudos? ¿Será por los muros de la incomunicación, que los grandes medios de comunicación construyen cada día?

En julio de 2004, la Corte Internacional de Justicia de La Haya sentenció que el Muro de Cisjordania violaba el derecho internacional y mandó que se demoliera. Hasta ahora, Israel no se ha enterado.


En octubre de 1975, la misma Corte había dictaminado: "No se establece la existencia de vínculo alguno de soberanía entre el Sahara Occidental y Marruecos". Nos quedamos cortos si decimos que Marruecos fue sordo. Fue peor: al día siguiente de esta resolución desató la invasión, la llamada Marcha verde, y poco después se apoderó a sangre y fuego de esas vastas tierras ajenas y expulsó a la mayoría de la población.

Y ahí sigue.
Mil y una resoluciones de las Naciones Unidas han confirmado el derecho a la autodeterminación del pueblo saharaui.

¿De qué han servido esas resoluciones? Se iba a hacer un plesbiscito, para que la población decidiera su destino. Para asegurarse la victoria, el monarca de Marruecos llenó de marroquíes el territorio invadido. Pero al poco tiempo, ni siquiera los marroquíes fueron dignos de su confianza. Y el rey, que había dicho sí, dijo que quién sabe. Y después dijo no, y ahora su hijo, heredero del trono, también dice no. La negativa equivale a una confesión. Negando el derecho de voto, Marruecos confiesa que ha robado un país. ¿Lo seguiremos aceptando, como si tal cosa? ¿Aceptando que en la democracia universal los súbditos sólo podemos ejercer el derecho de obediencia?

¿De qué han servido las mil y una resoluciones de las Naciones Unidas contra la ocupación israelí de los territorios palestinos? ¿Y las mil y una resoluciones contra el bloqueo de Cuba?

El viejo proverbio enseña: La hipocresía es el impuesto que el vicio paga a la virtud.
El patriotismo es, hoy por hoy, un privilegio de las naciones dominantes.

Cuando lo practican las naciones dominadas, el patriotismo se hace sospechoso de populismo o terrorismo, o simplemente no merece la menor atención.

Los patriotas saharauis, que desde hace 30 años luchan por recuperar su lugar en el mundo, han logrado el reconocimiento diplomático de 82 países. Entre ellos, mi país, el Uruguay, que recientemente se ha sumado a la gran mayoría de los países latinoamericanos y africanos. Pero Europa, no. Ningún país europeo ha reconocido a la República Saharaui. España, tampoco. Este es un grave caso de irresponsabilidad, o quizá de amnesia, o al menos de desamor. Hasta hace 30 años el Sahara era colonia de España, y España tenía el deber legal y moral de amparar su independencia.

¿Qué dejó allí el dominio imperial? Al cabo de un siglo, ¿a cuántos universitarios formó? En total, tres: un médico, un abogado y un perito mercantil. Eso dejó. Y dejó una traición. España sirvió en bandeja esa tierra y esas gentes para que fueran devoradas por el reino de Marruecos. Desde entonces, el Sahara es la última colonia del Africa. Le han usurpado la independencia.

¿Por qué será que los ojos se niegan a ver lo que rompe los ojos? ¿Será porque los saharauis han sido una moneda de cambio, ofrecida por empresas y países que compran a Marruecos lo que Marruecos vende aunque no sea suyo?

Hace un par de años, Javier Corcuera entrevistó, en un hospital de Bagdad, a una víctima de los bombardeos contra Irak. Una bomba le había destrozado un brazo. Y ella, que tenía ocho años de edad y había sufrido once operaciones, dijo:
-Ojalá no tuviéramos petróleo.

Quizás el pueblo del Sahara es culpable porque en sus largas costas reside el mayor tesoro pesquero del océano Atlántico y porque bajo las inmensidades de arena, que tan vacías parecen, yace la mayor reserva mundial de fosfatos y quizá también hay petróleo, gas y uranio. En el Corán podría estar, aunque no esté, esta profecía:
Las riquezas naturales serán la maldición de las gentes.

Los campamentos de refugiados, al sur de Argelia, están en el más desierto de los desiertos. Es una vastísima nada, rodeada de nada, donde sólo crecen las piedras. Y sin embargo, en esas arideces, y en las zonas liberadas, que no son mucho mejores, los saharauis han sido capaces de crear la sociedad más abierta, y la menos machista, de todo el mundo musulmán.

Este milagro de los saharauis, que son muy pobres y muy pocos, no sólo se explica por su porfiada voluntad de ser libres, que eso sí que sobra en esos lugares donde todo falta: también se explica, en gran medida, por la solidaridad internacional. Y la mayor parte de la ayuda proviene de los pueblos de España. Su energía solidaria, memoria y fuente de dignidad, es mucho más poderosa que los vaivenes de los gobiernos y los mezquinos cálculos de las empresas.

Digo solidaridad, no caridad. La caridad humilla. No se equivoca el proverbio africano que dice: La mano que recibe está siempre debajo de la mano que da.

Los saharauis esperan. Están condenados a pena de angustia perpetua y de perpetua nostalgia. Los campamentos de refugiados llevan los nombres de sus ciudades secuestradas, sus perdidos lugares de encuentro, sus querencias: El Aaiún, Smara...
Ellos se llaman hijos de las nubes, porque desde siempre persiguen la lluvia.
Desde hace más de 30 años persiguen, también, la justicia, que en el mundo de nuestro tiempo parece más esquiva que el agua en el desierto.

Fuente: http://laotraorilla.blog-city.com/muros__por_eduardo_galeano.htm

Fotos: Amor y Odio

Me topé con esta foto de casualidad. Me corrijo, no tan de casualidad. Estaba en una de las páginas de internet que identificó el mágico google ante mi búsqueda de "Honduras Tela Hotel Preluna". Debajo de la foto aparecía el siguiente epígrafe "Se vende casa de dos plantas en Barrio El Centro. En la planta alta funciona el Hotel Preluna con 10 habitaciones. En la planta baja funcionan 2 locales para negocio".

Y sí, efectivamente esta es la fachada del hotel Preluna, ubicado en Tela, la ciudad veraniega de Honduras. Me causó un tanto de conmoción. Porque la foto muestra una pulcritud y una quietud que esta lejos de reflejar nuestra experiencia en ese lugar. Y me suscitó una gran confusión. Porque mi primera reacción fue denostar de forma despiadada a las fotos en general, alegando que no pueden reflejar lo verdaderamente vivido, que no pueden reflejar acabadamente las experiencias de uno.

¿Cómo puede contarle a alguien lo vivido en el Hotel Preluna tan sólo con esta foto? ¿Para qué sirven las fotos entonces? ¿Para dar una aproximación distorsionada?

Pero luego reflexioné un poco más. Miré con tranquilidad la foto. ¡Y qué cantidad de recuerdos que se dispararon en mi cabeza tras la segunda mirada!

La luz tenue, la suciedad por doquier.

El aljibe en el oscuro patio trasero, conteniendo agua de dudosísima procedencia, utilizada por nosotras para cocinar fideos en una olla ya utilizada imposible de lavar (porque no había agua en el lavatorio, ni detergente, ni cubiertos).

El olor pestilente del baño que se hallaba ubicado exactamente en el mismo espacio físico que la cocina.

Los fideos que estaban ya listos, y que, tras nuestro primer bocado, comprobamos que tenían gusto a naranja (ya que los habíamos servido en platos sucios con esta fruta).
Las sábanas de gamuza, en una ciudad en la que, como mínimo, la sensación térmica era de 40 grados.

La televisión prendida en la “sala de estar” y un grupo de personas constantemente observándola.

La taxista que nos llevó hasta allí.

La caminata hasta la playa.

La playa (puajjjj)

El policía advirtiéndonos que nos querían robar.

El hotel lujoso por el que pasamos para soñar que teníamos dinero.

Ahora sí que se para qué sirven las fotos. Para ayudarnos a recordar. Para rememorar detalles que habían permanecido en el fondo de nuestras memorias. Agradezco haberme topado con esta foto. Aún cuando lejos esté de reflejar mis recuerdos.

Inevitable mortalidad

"Vivamos dichosamente la inevitable mortalidad de la vida", decia Epicuro en la epoca de la antigua Grecia.

Es fácil decirlo desde la plena juventud, donde la condición de mortal escapa de nuestra realidad, donde lo que sobra es futuro, proyectos, buena salud y ganas de vivir. Pero el reconocernos mortales nos permite darnos cuenta del valor de la vida, de su condición de unicidad y de finitud.

Y es esta conciencia la que nos permite vivirla dichosamente, porque si la vida fuese eterna quizás nunca empezaríamos a disfrutarla.

Pero hay veces en que intentamos escapar a la mortalidad. Creyendonos seres inmortales buscamos superar nuestra condición de terrestre y es en ese momento cuando buscamos alcanzar el cielo, intentando volar, separarnos de la tierra, elevar nuestro cuerpo y flotar en en el aire, en el espacio, en el todo.

La gravedad se convierte en una cadena que nos enajena y que mantiene nuestra alienación a la tierra.

Y es ahí cuando buscamos trascender, buscamos una prueba, aunque sea un instante, una fotografía que capte el momento donde logramos despresndernos de ella, donde la gravedad ya no nos encadena a la tierra.

Y es en ese instantante donde nos sentimos completamente vivos, donde logramos trascender nuestra condición de mortales, aunque sólo sea por cuestión de segundos.

Y son esos instantes donde cada uno lo disfruta a su manera:
algunos prefieren no desprenderse del todo de la tierra, quizás por miedo a flotar en ese espacio desconocido, o quizás porque en el fondo - como ocurre en muchos casos- al esclavo le da terror desprenderse de su amo (la gravedad). así prefieren no desprender los pies de la tierra pero si elevar sus manos los mas alto posible;

otros logran desprenderse y se enfrentan a su enemigo mostrandoles su barriga (quizás así la espantemos);

otros prueban poces nuevas en el aire, estirando sus piernas de manera bizarra y rompiendo las reglas de la gravedad;

otros entregan su ilusián por quedarse recostada sobre la tierra para captar aquella prueba inmortal;

y unos pocos logran grandes alturas y prefieren doblar sus piernas porque mantienen la ilusión de no volver a necesitarlas, de no volver impactar contra la tierra y asi elevarse y volar. Su cara denota una felicidad constante, única, casi imposible de alcanzar. Y es en esos momentos donde la mortalidad se vuelve evitable. Al caer a tierra y darnos cuenta que la gravedad es insuperable, es cuando nos damos cuenta de la inevitabilidad de la mortalidad y es ahí cuando comenzamos a vivir dichosamente aceptando nuestra condición de finitud, el paso del tiempo, el fin de la adolesencia, el fin de la jueventud y el comienzo de la vejez.

The E! True Latin American story: Behind the scenes: "El camino del Inca de las viajerasviajantes"

En exclusiva, la historia jamás contada sobre Sopi y el camino del Inca, ¡relatada por ella misma!.

“Por primera vez, desde mi presente estabilidad emocional (precaria), me animo a hablar de las penurias que he vivido en el camino del Inca. Creí que nunca iba a poder contarlo, que no sería lo suficientemente fuerte para volver a recordar ese trago amargo (se le quiebra la voz, hace una pausa, toma un vaso de agua e intenta recomponerse), pero hoy en este humilde blog me animo a contar toda la verdad y nada más que la verdad a nuestros lectores. Sacaré a la luz las penurias que viví, el mundo se enterará que las fotos que demostraban felicidad eran pura fachada, que nada es lo que parece, que las historias risueñas que se cuentan en este blog y a la sociedad no siempre son lo que aparentan. Contaré mi terrible experiencia día por día para que no quede ningún detalle ninguna verdad sin contar"

(Respira hondo para intentar no quebrarse nuevamente pero le es imposible. Lleva sus manos a su cara para taparse porque rompió en llanto. Está desconsolada, el recuerdo de aquella experiencia la angustia. Cuando se recomponga contará su historia que sin duda levantará polvareda)